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Manuel Dato<\/p><\/div>\n
Desde el punto de vista personal, necesariamente ha de record\u00e1rsele como un gran humanista e intelectual, lo que se evidenciaba en todas las facetas de su vida. Manolo, como lo llamaban todos, era una persona muy grande en su sencillez. Para todos los que lo conocieron fue un ejemplo a seguir y un extraordinario amigo al que siempre tendr\u00e1n presente. En palabras del escritor Jorge J. Eirora, \u201clo que m\u00e1s me interes\u00f3 de \u00e9l fue su condici\u00f3n humana. He conocido a pocos seres que tuvieran una humanidad tan solidaria y afectiva como la suya, y ahora lamento profundamente no haberme beneficiado m\u00e1s de su amistad. Un hombre sencillo que se reconoc\u00eda \u2018en algunas hojas de hierba\u2019, \u2018vestido de sosiego y abandono\u2019 y que, pese a todo, convert\u00eda en poes\u00eda todo cuanto miraba. Un hombre que goz\u00f3 del amor de quienes lo rodeaban y de la admiraci\u00f3n de quienes lo le\u00edmos\u201d. Se caracteriz\u00f3 por su afabilidad y cordialidad, cualidades que le ayudaron a sembrar su vida de innumerables amigos.<\/p>\n
Siempre orgulloso de su origen ciezano, otro de sus grandes amores fue su ciudad natal. Honesto, \u00edntegro, libre, sin abdicar de su esp\u00edritu invicto, asido a Mercedes Carrillo, su esposa, y a sus cuatro hijos. Tampoco hay que pasar por alto su condici\u00f3n de hombre de principios, abierto al di\u00e1logo y a la comprensi\u00f3n. Tambi\u00e9n era una persona de extraordinaria amenidad, de vasta cultura \u2013gran mel\u00f3mano- y de inter\u00e9s por todo. Ahora conviene no olvidar su personalidad y, sobre todo, su honrada y honrosa actitud ante la vida. \u201cEs un hombre pasional, transparente, con unos valores universales bien asentados. Que escribe bajo los dict\u00e1menes del impulso. Afirma que no tiene ese oficio que requiere sentarse y hacer, y a veces esperar a que la musa aparezca, por eso \u00e9l no se considera poeta\u201d. As\u00ed lo retrataba la pintora y escritora Rosa Campos en una entrevista.<\/p>\n
Dato fue un riguroso coet\u00e1neo de Aurelio Guirao (Cieza, 1940-1996), con quien comparti\u00f3 no s\u00f3lo la misma \u00e9poca, sino su ardorosa pasi\u00f3n por la amistad y la poes\u00eda en el seno del Grupo de Literatura La Sierpe y el La\u00fad, que fue creado en 1980 bajo la coordinaci\u00f3n de \u00c1ngel Almela. De lo que m\u00e1s orgulloso se sent\u00eda era el de haberse convertido en uno de los miembros m\u00e1s veteranos de su amada Sierpe, y hasta el \u00faltimo momento, no dej\u00f3 de preocuparse por los proyectos y actividades del colectivo literario. Acerca de su vigor y entusiasmo hablan el que se embarcase, con m\u00faltiples colaboraciones, en la revista literaria \u2018La Sierpe y el La\u00fad\u2019, donde dio pruebas de su val\u00eda po\u00e9tica. Autor que s\u00f3lo pudo publicar en vida dos libros de los cuatro en total que parece habernos legado de manera p\u00fablica, aunque existe un fondo de in\u00e9ditos.<\/p>\n
En cualquier caso, dentro de su producci\u00f3n po\u00e9tica, quiz\u00e1 impresione m\u00e1s el hecho de haber publicado solamente dos obras en su \u00faltima etapa. La primera de ellas, \u2018A\u00fareo\u2019 (1996), dedicada a su amigo del alma Aurelio Guirao, era, originariamente, un conjunto de poemas escritos a m\u00e1quina, fotocopiados, reagrupados, numerados y encuadernados de manera artesanal por \u00e9l mismo, con el fin de compartir su trabajo con sus amigos. Y es que Dato no parec\u00eda demasiado preocupado por la salvaguarda de su nombre para la inmortalidad, ya que no public\u00f3 mucho y, a\u00fan menos, tuvo empe\u00f1o excesivo en divulgar la autor\u00eda de lo que hizo. Dato es un maestro generoso que no s\u00f3lo ense\u00f1a los trucos de la literatura, sino tambi\u00e9n los trucos dif\u00edciles de la vida. Por su obra deambula un errabundo que intenta desentra\u00f1ar la extra\u00f1eza del hecho de estar vivo.<\/p>\n
En su segundo poemario \u2018Last autumn\u2019s dream\u2019 (2009), editado por el Grupo de Literatura La Sierpe y el La\u00fad dentro de la colecci\u00f3n Acanto, el lector redescubre su personal lenguaje y uso del verso como diario, apunte y reflexi\u00f3n. Versos cortos y afilados o largos, a modo de una envolvente conversaci\u00f3n interior en la que lo cotidiano y lo elevado se cruzan, indisolubles, para expresar sus emocionadas reflexiones en torno a la existencia humana y la frugalidad de la vida. En principio, para este hijo del Dios mayor de las palabras, escribir es buscar en el laberinto de la memoria y del lenguaje la palabra precisa para dar cuenta de lo vivido, de lo salvado de la ruina del tiempo; y es precisamente esta b\u00fasqueda la que dar\u00e1 unidad a su obra. Es evidente que sigui\u00f3 creyendo hasta el final en la poes\u00eda de la vida.<\/p>\n
Sobre la obra del pintor Pepe Lucas, Dato reuni\u00f3 un conjunto de poemas bajo el t\u00edtulo \u2018M\u00e1scaras, presagios, gritos y ag\u00fceros\u2019 (1982). Tres a\u00f1os despu\u00e9s, en el n\u00famero 5 de la revista editada por su grupo de literatura, publica sus primeros poemas, circunstancia que se repetir\u00eda posteriormente en cinco n\u00fameros m\u00e1s. \u2018El futuro es un arma cargada de poes\u00eda\u2019 (1986) fue otro trabajo en cuyo t\u00edtulo invierte el orden del c\u00e9lebre poema de Gabriel Celaya. Entre sus poemarios in\u00e9ditos destacan dos t\u00edtulos: \u2018Solo y viento. Soledad\u2019 y \u2018Mi coronel\u2019. Como poeta, desgran\u00f3 su obra sin m\u00e1s objetivo que su propio placer. En palabras suyas, \u201csoy fiel a mi poes\u00eda cuando, tanto en la ficci\u00f3n como en la realidad, me doy entero y directo, con todo mi yo viviendo y sintiendo cada verso\u201d. Ahora toca a los lectores disfrutar de su legado e integrarle en el devenir de la mejor cultura de su tiempo.<\/p>\n
(Texto: Pascual G\u00f3mez Yuste)<\/p>\n
V\u00eddeo sobre el poema \u00abTe convido\u00bb, de Manuel Dato<\/a>. Realizado por el Grupo de Literatura La Sierpe y el La\u00fad en el 4\u00ba aniversario de la muerte del poeta.<\/p>\n El \u00faltimo poema de Manuel Dato (Dedicado a su hija Patricia)<\/p>\n \u00abEl moh\u00edn de una foto movida\u00bb<\/span><\/strong><\/p>\n Si espero que el invierno se agolpe la tibieza de mis manos, Si espero que el invierno se agolpe. El tiempo siempre resuelve la lluvia, los labios susurrantes de cajones Si espero que el invierno se agolpe Un hoy desde cualquier hora Ella se sienta y canta Ella se sienta y canta Ella se sienta y canta<\/em><\/span><\/p>\n Ella se sienta y canta Ella se sienta y canta. Y si espero que el invierno se agolpe <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" En las letras ciezanas hay una larga tradici\u00f3n de magn\u00edficos escritores. Manuel Dato Buitrago era uno de ellos. Una voz poderosa y una presencia importante fueron sus principales bazas para una trayectoria po\u00e9tica tard\u00eda y que mantuvo hasta su muerte. … Sigue leyendo
\n<\/em><\/span>y del calendario caigan desiertos,
\n<\/em><\/span>rejas para la voz y el sentido (que irremisiblemente doler\u00e1n)
\n<\/em><\/span>o el viento de cualquier tarde me agriete
\n<\/em><\/span>la raz\u00f3n y el camino,
\n<\/em><\/span>nunca podr\u00e9 mostrarte
\n<\/em><\/span>lo que amortizado aparenta deuda:<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>la reprensi\u00f3n que admonitoria
\n<\/em><\/span>quiso ser cris\u00e1lida y espejo,
\n<\/em><\/span>la impronta de un beso
\n<\/em><\/span>en la niebla de un ayer muy pasado
\n<\/em><\/span>o en los laberintos de un ma\u00f1ana
\n<\/em><\/span>con quiz\u00e1s y alguna adversativa.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>Vendr\u00e1 el fr\u00edo a cualquier Siberia.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>para la flor o para el duelo,
\n<\/em><\/span>para abocetar \u00e9glogas
\n<\/em><\/span>en paisajes mudos,
\n<\/em><\/span>para la dram\u00e1tica del adi\u00f3s
\n<\/em><\/span>cuando acechan los perros y la edad
\n<\/em><\/span>se despe\u00f1a entre olvidos,
\n<\/em><\/span>pero hoy solo atisbo
\n<\/em><\/span>el silencio oscuro de un pasillo
\n<\/em><\/span>y la humedad de una rancia penumbra
\n<\/em><\/span>ante una puerta entreabierta,
\n<\/em><\/span>con voz tibia de abuelo y f\u00e1bula,<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>llenos de evocaci\u00f3n con disfraz de olvido
\n<\/em><\/span>lentamente apagada y rusiente,
\n<\/em><\/span>con ropajes de infancia
\n<\/em><\/span>y el moh\u00edn de una foto movida.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>vendr\u00e1 el fr\u00edo a cualquier Siberia.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>llega detr\u00e1s de una melod\u00eda
\n<\/em><\/span>delicuescente y vaga
\n<\/em><\/span>y tras un beso y una historia
\n<\/em><\/span>se arrecoge y canta.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>paisajes de oto\u00f1o
\n<\/em><\/span>cuando viene herida de gris
\n<\/em><\/span>por una duda, por una espalda,
\n<\/em><\/span>por una calle de asombros
\n<\/em><\/span>con gato y luna muda
\n<\/em><\/span>y alg\u00fan borracho esquivo.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>para desentra\u00f1ar
\n<\/em><\/span>alg\u00fan tono de difusa melod\u00eda
\n<\/em><\/span>o un rampante do
\n<\/em><\/span>en la arboleda de un pentagrama
\n<\/em><\/span>o en jungla de corcheas y fusas
\n<\/em><\/span>para una \u00f3pera imperfecta,<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>entonces amiga piano y garganta
\n<\/em><\/span>hasta que amanece luz y horizonte
\n<\/em><\/span>o complace un claro de luna,
\n<\/em><\/span>la visi\u00f3n justa de unas notas verdes.
\n<\/em><\/span>que resuelven la l\u00edrica ecuaci\u00f3n
\n<\/em><\/span>de un son y su verdad.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>paisajes de oto\u00f1o
\n<\/em>o alguna flor de \u00f3pera imperfecta.<\/em><\/span><\/p>\n
\n<\/em><\/span>nunca podr\u00e9 mostrarte
\n<\/em><\/span>lo que amortizado aparenta deuda:
\n<\/em><\/span>la represi\u00f3n que admonitoria
\n<\/em><\/span>quiso ser cris\u00e1lida y espejo.<\/em><\/span><\/p>\n